Relatos

Bocadillo: "Invierno mediterráneo"

2011-04-30T20:15:00.002+02:00

(Esta entrada participa en el “Concurso bocadillos” de Whole Kitchen)

Uno de mis libros de viajes favoritos es INVIERNO MEDITERRANEO, un recorrido por Túnez, Sicilia, Dalmacia y Grecia. Su autor Robert D. Kaplan rememora un evocador viaje de juventud por el Mediterráneo fuera de temporada. Al desembarcar en Túnez la primera comida que toma es un bocadillo, así lo relata:

“Lo primero que comí en Túnez no fue cuscús, sino algo más omnipresente y esencial en el paisaje mediterráneo, un casse-croûte: una barra de pan francés rellena de atún en aceite, perejil y anís, alcaparras, picante harissa y olivas negras.”

Y esta es mi interpretación……

Un bocadillo sencillo y lleno de matices, el toque de frescor que le proporciona el anís es espectacular.

Payasos en la lavadora

2010-05-19T23:30:00.001+02:00

Esta mañana la radio del cuarto de baño vomita, como todas los días desde hace un par de años, bocanadas de noticias a cual peor…. recortes salariales, congelación de pensiones, aumento de impuestos, caídas del PIB, descalabros en la bolsa, aumento del paro, peleas entre políticos (y tú más y tú más), juicios a políticos corruptos…políticos que velan por nuestro bien y con paternal amor dilapidan nuestros impuestos y nuestro futuro, hipotecan nuestras vidas y las de nuestros hijos, siempre por nuestro bien…¿quién mejor que los padres de la patria para saber lo que es bueno para nosotros?.... no somos nosotros, inmaduros, desagradecidos e insolidarios ciudadanos, los que les hemos votado para que nos guíen, nos salven, nos dirijan...¿por qué nos quejamos?...¿de qué nos quejamos?...

Trabajar más eso es lo que tenemos que hacer, trabajar más para poder pagar más impuestos, trabajar más y cobrar menos. Seré solidario, seré un buen patriota, trabajaré más horas al día y si es posible cobraré menos…perdón políticos, perdón conciudadanos. Lo confieso soy ruin, he soñado con vacaciones, con pasar más tiempo al lado de mí familia, incluso tuve pensamientos impuros, soñé que la declaración de la renta me salía negativa…estoy arrepentido… avergonzado…soy una escoria. Perdón señor presidente, perdón señores ministros, perdón y mil veces perdón senadores, diputados, asesores y ediles…perdón por haberles hecho culpables del desastre y la vorágine en que nos encontramos inmersos.
Desempaño el espejo del lavabo y no me reconozco, canas y arrugas enmarcan un rostro marchito de perenne ceño fruncido, desempaño un poco más y me viene una arcada, observo a ese desconocido que me mira entre nubes de vapor y el peor sentimiento que puede soportar un ser humano me embarga…lo que siento es….. !ASCO-PENA¡

Dejo correr el agua fría y me refresco el rostro y la nuca, un poco más tranquilo vuelvo a observar el redondo espejo, no puedo reprimir una carcajada, la cara que me mira tiene una divertida bola roja en la punta de la nariz, al fin y al cabo eso es lo que somos…..payasos en la lavadora.

Nota: El término ASCO-PENA no es mío, es de Satrústegui protagonista de la genial novela de Alex de la Iglesia Payasos en la lavadora.

Entre ollas anda el fuego

2010-04-12T23:30:00.003+02:00

Mi mujer (EG) y una de sus hermanas (MG) pusieron en marcha un blog gastronómico en Enero de este año ( http://entreollasandaelfuego.blogspot.com/ ), el cual ha resultado un éxito, al día de hoy cuentan con casi 15.000 visitas. Blogs de rectas de cocina hay cientos de miles en la web pero lo que hace este de particular es su hilo conductor. A demás de recetas tradicionales, todas las semanas realizan una receta de Julia Child, MG la traduce del inglés al español y adapta al sistema métrico las medidas, EG la ejecuta y comenta.

Ayer tocaba la famosa Tarta Tatin, después de una opípara comida, la probé templada acompañada de una suave crema pastelera …….deliciosa.

Hoy la desayuné fría………….deliciosa.

Conclusión la Tarta Tatin caliente o fría está siempre riquísima.

La tradición dice que la invención de la tarta fue fruto de un error al realizar sus creadoras, las señoritas Tatin S XIX, una tarta de manzana al revés. A mi me gusta creer que no.

El siglo XIX está considerado el siglo de oro de la cocina francesa, en el encontramos a chefs cuya influencia continua en pleno siglo XXI como por ejemplo Brillant Savarin, Antonin Carême ó Auguste Escoffier autor de los famosos Tournedos Rossini, que por cierto hace unos días interpretó magistralmente EG. A finales de este siglo gracias al pujante auge de la clase media como cosecuencia de la revolucion industrial, la cocina de estos chefs que en un principio estaba reservada a las mesas de reyes y príncipes, comienza a practicarse en restaurantes y hoteles. De hecho la época de máxima creatividad de Escoffier surge a raíz de su colaboración con Cesar Ritz el fundador de la famosa cadena hotelera sinónimo de lujo, exquisitez y elegancia.

Al probar la tarta cerré los ojos e imaginé a Stéphanie y Carolina en su cocina del Hotel Tatin de Lamtte Beuvron, en el valle del Loira. A través de los ventanales se ve una pequeña huerta donde cultivan con cariño y esmero las hortalizas y hierbas aromáticas con que acompañan sus platos, verdes frutales se extienden hasta un cantarín riachuelo que circunda la finca. En el alfeizar un cesto con manzanas cubiertas aún por el rocío del alba. Las hermanas, con las manos llenas de harina, amasan entre risas la pasta brissé del nuevo postre con que van a sorprender a sus burgueses huéspedes, las jóvenes sin saberlo están entrando en la historia.

Cuando se descojonó el imperio.....

2010-04-08T22:50:00.001+02:00

Son las diez y media de la noche del domingo. Como todos los domingos dedico los últimos coletazos del fin de semana a repasar mentalmente los asuntos que tengo que acometer la semana entrante, a reflexionar sobre la levedad del ser, la teoría de la conspiración y sí estamos solos o no en la galaxia.

Confortablemente sentado en mi orejero favorito paladeo un kalimotxo de Viña Alberdi del 2000 con coca-cola light, las cosechas del 2001 (calificadas de excelentes) las dejo para la coca-cola Zero. Mí perro Gus, un shih-tzu blanco y negro, duerme placidamente a mi derecha sobre el sofá, su respiración profunda y cadenciosa inunda el salón de paz.

La televisión encendida parlotea incansablemente, retransmiten un programa de imitadores de famosos y políticos, un doble de Mariano Rajoy hace un chiste fácil: “…parece el gobierno de zapatero mires donde mires hay un paquete….”. Cambio de canal, Zapatero está poniendo a parir a Rajoy en relación sobre su actuación con respecto a los casos de corrupción Matas y Gürtel. Vuelvo a cambiar, unos tertulianos, que al parecer saben de todo, desgranan porcentajes de parados, caídas del PIB y de las empresas que desaparecen al día, por lo visto no hay solución para la crisis ya que estamos en manos de un gobierno de ineptos y somos la oveja negra de Europa. Otra cadena comenta el procesamiento del súper juez Garzón, más políticos corruptos. Busco algún canal en el que den alguna noticia positiva: Otras dos víctimas de la violencia doméstica, una niña asesinada por otra niña, unos padres juzgados por prostituir a sus hijas, curas pederastas, unas monjitas que regentan un comedor social comentan como ya no son capaces de atender las largas colas que día tras día recurren a su caridad……

Hastiado apago el televisor, mientras doy un largo trago de kalimotxo me viene a la memoria un profesor de historia que tuve en segundo o tercero de BUP. No recuerdo su nombre, pero que curioso, sí su cara. Era fraile marianista y navarro. Llegó nuevo aquel curso, al parecer había estado destinado en el colegio de la orden en Chile y según un bulo que se extendió por las aulas había sido expulsado por el gobierno de Pinochet por ser … ¡demasiado de derechas! A pesar de haber estado destinado durante años en América del sur mantenía un fuerte y cerrado acento navarro. Sus clases de historia eran amenas y para reforzar el mensaje gustaba de escribir frases en la pizarra, con letras mayúsculas, remarcándolas con cuadros de tiza de color. Escribía con tal fuerza que las tizas chirriaban contra el oscuro tablero.

Todo el cúmulo de malas noticias que había vomitado el televisor era lo que había despertado el recuerdo de las dos frases que mejor recuerdo del fraile:

“Caballeretes ténganlo siempre presente, la historia es cíclica, siempre se repite…”

“Cuando se descojonó (textual) el imperio…” hacia referencia a la caída del imperio Romano.

Doy el último trago cerrando los ojos, las frases hacía tanto tiempo olvidadas entre las telarañas de la memoria me llevan a la siguiente conclusión.

¿Estaremos viviendo otra vez el descojonamiento de nuestra forma de vida? Tras los felices 2000 ¿llegará otra vez un tiempo oscuro como en la Edad Media?

La tormenta perfecta.....¿qué viene Cintia?

2010-02-27T16:28:00.002+01:00

¡Ay díos mío! Otra vez no, no puede ser…. “¿pero quien me pone la pierna encima para que no levante cabeza?”, ahora que me estaba recuperando de lo de los malditos mayas (ver entrada al blog 15 de Noviembre de 2009). Tengo que llamar a mis padres, seguro que lo están pasando fatal en Lanzarote, que allí llegaba antes, por lo menos 1 hora antes.

Ring, ring, ring…

-Madre- Si, dígame.

-Hijo, es decir yo- Mamá, mamá. ¿Qué tal estáis?

-Madre- Ah… ¡Hola hijo!, que alegría oírte. Marido es el niño.

-Marido, es decir mi padre- Uhmm…

-Yo- Mamá, estoy preocupado. ¿Qué tal por allí?

-Madre- Muy bien, como siempre. Ya sabes hijo la misma rutina, nada de particular. Desayuno en el jardín, un poco de lectura, luego al spa, paseito por la playa, el aperitivo en el club náutico para hacer apetito, que si un malvasia seco, que si un poquito de papas con mojo, más tarde un pescadito en la cofradía viendo los barquitos de los pescadores, ¿la recuerdas?, siesta, las clases de baile de salón, la cena en alguna bodeguita…..lo de siempre hijo, lo de siempre…¡uf! Una vida muy dura aquí solitos en las islas. Que duro es hacerse mayor hijo.

-Yo- Mamá, mamá, pero ¿no ha llegado ya?

-Madre- ¿Quién tenía que llegar?, pero ¿qué te pasa hijo? Te noto muy agitado.

-Yo- Xynthia, mamá, ¡Xynthia!

-Madre- ¿Cintia?, Hay que alegría me das hijo. Marido que el niño tiene novia, que se llama Cintia y nos viene a conocer.

-Padre- ¿Uhmm?

-Madre- Al fin me vas a dar nietos y… ¿es buena chica?, ¿será limpia no?, ¿de qué familia es? Mira hijo que ya vas teniendo edad de sentar la cabeza, ¿no será otra hippie sufragista como la de la última vez? ¡Ay Virgen Santa!, menuda individua, que yo no traje un hijo al mundo para que me lo quite cualquier pelandrusca. Es que hijo mío, tienes un gusto….

-Yo- Que no mamá, que no. Que no es una novia, que es un ciclón extra tropical, ¡la tormenta perfecta! ¡¡UNA CICLOGÉNESIS EXPLOSIVA!!

-Madre- ¿Pero que me estás contando hijo? ¿Qué te ha explotado la termomix? Mira que te avisé, que donde esté la olla de toda la vida…

-Yo- Que no es eso mamá. Que nos vamos al carajo, a la mierda en bote. ¡Que más da que en el 2012 llegue el fin del mundo! Si total van a quedar cuatro mal contados pa´contarlo. ¡Mierda!

- Madre- ¡Habla bien o te cuelgo!

-Yo- ¡Calla mamá!, ¡escúchame por favor!

-Madre- No te consiento que me hables así, un poquito de respeto a quien le debes la vida.

-Yo- Perdón mamá, estoy muy nervioso y preocupado por vosotros. ¿Es qué no veis los telediarios, no os llega la prensa, no escucháis la radio? Hace ya días que no hablan del paro, ni de la crisis, ni de que el PIB se va a la mierda, de que no nos podremos jubilar nunca, de la subida de las retenciones, ni de que la economía Española esta a la cola, de la cola, de los últimos de la cola de Europa . Perdón por decir cola madre, que ya sabes que cola no es un taco. Que de esta sí que no salimos, que ya está el lío otra vez, que se nos viene encima el Armaguedón, la Apocalipsis, ¡LA DEBACLE! Que nos va a caer encima un borrascón de narices, que va a ser como un cuesco gigante de Eolo. Todo quedará arrasado como la cabaña de paja de los tres cerditos…

-Madre- Hijo ¿le has vuelto a dar al pacharán? Marido, el alcohólico de tu hijo volvió a beber, no se que está diciendo de un pedo que se tira un amigo suyo que se llama Eolo.

-Padre- Ufff!!

-Yo- Mamá, sin más demora cobijaos en la bodega del amigo vuestro que hace el vino ese tan rico que me enviasteis.

-Madre- Stratus se llama la bodega hijo. Por cierto te tengo que enviar una caja del nuevo tinto que están haciendo, una maravilla de vino hijo.

-Yo- Demasiado tarde madre, demasiado tarde…..por cierto llevar ropa de abrigo.

-Madre- Tu estas tonto hijo, ¿ropa de abrigo?, pero si estamos a 27 º C.

-Yo- ¡Claro como vivís en el nirvana tampoco os habéis enterado! Que si sobrevivís a la ciclogénesis de los cojo…perdón, de marras, para allí os va un Iceberg, tan grande como Lanzarote, que se desprendió de la Antartida y debe ir llenito de pingüinos y focas.

-Madre- Mira hijo te quiero mucho pero me matas a disgustos, que agorero eres ¡por Díos!, te dejo que quede con los ingleses del chalet de al lado para jugar una partidita al bridge mientras tomamos un malvasia dulce. Adiós hijo cuídate.

-Yo- Mamá no me cuelgues, escucha, hazme caso…

-Madre- Marido, creo que el imbécil de tu hijo es drogadicto, este niño nos va nos va a matar a disgustos. Venga vamos a la partidita con los ingleses. Si es que sale a ti, que cruz me ha tocado…

-Marido- Pufff!

-Yo- No me cuelgues, mamá por favor, que quiero decirte…..

Click.

Quería deciros……..que os quiero.

Cago´en Eolo y todos los dioses del Olimpo

Sild´s Tavern Likklig (la taberna del arenque feliz)

2010-02-21T18:14:00.001+01:00

Ya he puesto en orden el barco, la mente y mi alma, mañana si la predicción del tiempo es correcta zarparé rumbo a Santander donde se encuentra mi segundo hogar. Mi querido ketch es el primero, mi particular Shangri-La. El robusto portón de Sild´s Tavern Likkelig (la taberna del arenque feliz) se abre y una fría ráfaga empuja algunos copos de nieve al interior, el parroquiano me saluda con una inclinación de cabeza y comienza a despojarse de sucesivas capas de ropa de mar frente a la chimenea. Astrid regalándome una de sus maternales sonrisas deja sobre la mesa un plato de salmón ahumado con huevos revueltos acompañado de patatas hervidas con crema de nata agria. Froto los cristales de la ventana cubiertos de condensación y no puedo evitar una sensación de orgullo al contemplar al viejo Arga meciéndose junto los pesqueros de vivos colores y altas proas que se alinean junto al muelle. En el otro extremo de la bahía una aurora boreal despliega toda su belleza sobre los escarpados picos de negra roca. Bajo la fantasmal tormenta de luz, la vieja y abandonada estación ballenera parece recobrar la vida y el esplendor de tiempos pasados. Me encuentro en el pequeño puerto pesquero de Longyearbyen en al archipiélago de Svalbard, a mil kilómetros del circulo polar Ártico. Las Svalbard son un pequeño oasis en medio de un mundo de hielo, bañadas por la cálida corriente del golfo pese estar prácticamente a la misma latitud que Thule, presentan un clima bastante más benigno, hoy apenas hemos alcanzado los -17 º C. La taberna del arenque feliz ha sido fundamental en mi recuperación desde que arribé al puerto. Llegué tan desarbolado y maltrecho como mi barco. No solo estaba roto mí cuerpo sino también mi espíritu.

El plan de navegación era prometedor, iba a circunnavegar la porción más occidental de la costa norte rusa y comprobar con mis propios ojos otra de las muchas aberraciones de las que es capaz el ser humano en su loca carrera por la autodestrucción. Los faros nucleares de la costa ártica de la antigua URSS, apagados y abandonados decenios atrás. Las nuevas rutas comerciales cambiaron sus derroteros y el uso del GPS se popularizó. Estos hechos coincidieron con el derrumbe del gigante soviético en los años ochenta con la llegada de la perestroika. Los faros dejaron de funcionar, saqueados y olvidados quedaron como un triste monumento a la estupidez del hombre.

El invierno se prevee más benigno de lo habitual y todas las informaciones indicaban que la banquisa está retrocediendo. Me gusta el Norte soy feliz navegando por él, son ya más de veinte años de estrecha e intima relación. Algunos lo llaman el infierno blanco, no les comprendo. Yo el infierno lo encontré en el sur. Influenciado por las lecturas de Conrad , Twain y Stevenson puse mí proa hacia el océano Pacífico en mí primer gran viaje en solitario. Me asaltaron dos veces modernos piratas con lanchas neumáticas equipadas con potentes motores de más de trescientos caballos. La primera cerca de las costas de Filipinas, la segunda en el viaje de regreso, navegando por aguas de Madagascar, allí casi pierdo mi barco y la vida. En las islas del Pacífico, no fui o no supe encontrar el paraíso de las novelas de Salgari. Tan solo hallé lujosos complejos turísticos que prohibían el acceso a las mejores playas y barcos de turistas-buceadores ocupando los mejores y más solitarios fondeaderos. Un calor sofocante que todo lo corrompía en breve tiempo…

Bjorn el marido de Astrid me da una palmadita en la espalda y se sienta en la mesa como todas las tardes después de la cena, sirve un par de pequeños vasos con un fuerte aguardiente local y bebemos juntos en silencio. Entre las fotos antiguas que adornan la taberna hay unas del abuelo de Bjorn recibiendo al Fram el robusto y legendario velero de Fridjof Nansen. Doy el penúltimo trago y sonrío a mí enorme y pelirrojo amigo, este me responde alzando su vaso, no hace falta que hablemos el mismo idioma, nos entendemos, los dos somos hombres del Norte.

Carta a Adivín Serafín

2010-01-17T16:24:00.003+01:00

Estimado Adivín:

Te pido disculpas por la inquietud que os a creado la falta de noticias. Esta singladura, al final, ha sido más larga de lo esperado. Lo primero que hice al atracar el Arga fue dirigirme a la oficina de correos de Longyearbyen. No debo tener muy buen aspecto y mí olor debe ir en consonancia ya que el rubicundo hombre de la oficina postal me arrojó prácticamente a la calle una vez que recogí la saca con las cartas y paquetes. Gracias por las botellas de sidra y el queso de cabrales, ya sabes como se agradecen estas cosas cuando estás lejos de casa. Os mando una foto desde la cámara del viejo Arga, aquí estamos en plena noche ártica y como el generador está roto he tenido que alumbrarme con un viejo candil. En cuanto repare el generador y ponga en orden el barco os relataré todo lo acontecido en esta singladura, en verdad os digo que creo ha sido una de las más duras.

Saludos para todos.

Arga -Diario de abordo-

2009-12-31T17:49:00.005+01:00

“Nunca nos acercamos más a otro mundo que en el mar”

Anne Stevenson.

Navego hacia el norte por la popa a 5 millas, entre las nubes, aún puedo ver las nevadas cumbres de los Picos de Europa. El viento comienza a rolar hacia el noroeste y el barómetro continúa descendiendo. El Arga, feliz en su elemento, lucha sin descanso contra la fuerte marejada. Como todos los años cada 31 de diciembre zarpo sólo con rumbo hacia donde nacen las grandes borrascas del invierno. Huyo de las luces horteras, de las masas sin rostro que cargadas de bolsas y paquetes presas de un loco frenesí inundan las calles como un torrente desbordado. Escapo del derroche, de los villancicos con letras imposibles, de tener que ser bueno por decreto, de los besos fingidos de aquellos que hoy te abrazan y mañana te apuñalaran. Necesito liberarme de esta sociedad farisea que me oprime, me agobia. Quizás también este escapando de mí mismo, no lo sé.
El hervidor de agua comienza a silbar, ajusto levemente el foque, conecto el piloto automático y bajo a la cámara del ketch. La tetera se balancea en su cardan sobre el fogón, percibo como el Arga asciende por las crestas coronadas de espuma y como se desliza en los profundos valles que se forman entre las olas. Añado con generosidad ron añejo al te caliente, agudizo el oído, tengo que engrasar los rodamientos del piloto. Apoyo la espalda contra la mesa de cartas y con la piernas ligeramente abiertas contrarresto el cabeceo del velero, vuelvo a llenar el tazón metálico, esta vez solo con ron. Estoy a gusto en la cámara central del barco, es caliente y acogedora como el útero materno, me siento seguro y protegido. Miro hacia la estantería donde reposan los amigos inseparables que me acompañan en todas mis singladuras, son los libros de Vito Dumas, Bernard Moitessier, Joshua Slocum, Catherine Chabaud, Knox-Joshnston, Dubois, Noemi James, Ugarte. Hombres y mujeres que hicieron de la navegación en solitario una forma de vida, una nueva manera de ver el mundo en total comunión con la naturaleza. Cojo El largo camino de Moitessier, las tapas están desgastadas, ¿cuántas veces lo habré leído? Para mí es un libro sagrado, la Biblia de los navegantes solitarios. Con él aprendí a fachear un temporal o como planear sobre las grandes olas antes de que te golpeen por la popa con la fuerza del martillo de Thor. En este libro escribe Moitessier sobre sus experiencias en la Golden Globe de 1968, la primera carrera alrededor del mundo para navegantes en solitario. Tras seis meses de navegación y doblar el cabo de Hornos, de los nueve veleros que tomaron la salida, solo quedaban dos en carrera. En primer lugar el inglés Robin Knox-Joshnston con un ketch de madera que iba haciendo aguas, en segundo Moittessier con un barco de acero más grande, el Josua, todos le daban ya por ganador, pero entonces en vez de enfilar al norte hacia la línea de meta, continuó navegando hacia el este. Al final llegó a Tahití tras dar más de vuelta y media alrededor del mundo navegando en solitario. Bernard no quería volver a la civilización y abandonar la serena soledad que había encontrado navegando, en su relato escribió: “Contemplo la vida entera, el sol, las nubes el tiempo que pasa y se detiene… mí barco es un pequeño planeta rojo y blanco hecho de espacio, aire puro, estrellas y libertad en su expresión más profunda y natural”. Dejo el libro en su estante y subo a cubierta, desconecto el piloto automático, largo un poco la escota de la mayor y viro hacia el oeste. En mi mente resuenan las palabras de Christophe Augin: “ Disfrutaré de estos últimos momentos en el mar en comunión con mi barco”

Oda a la Nochebuena

2009-12-24T17:32:00.001+01:00

Como todos los años suelo aprovechar estos días de villancicos, turrón y mazapán tanto a hacer balance del año que termina, como a poner en buena disposición el espíritu de cara al año que comienza. Siguiendo esta tradición me encontraba esta mañana haciendo limpieza del alma así como de los recortes de prensa, anotaciones en grasientos papeles de estraza con restos de panceta y aceite de pimientos fritos (¡uhmm!) , dominicales atrasados, arrugadas latas de cerveza, etc., que inundan mí despacho. Como dirían los clásicos realizando “borrón y cuenta nueva” como dirían los modernos haciendo ”reset”. Pues bien, andaba entretenido en estas lides cuándo llamó mi atención una hoja arrancada de un viejo boletín trimestral del ilustre Ateneo de poetas pobres y dramaturgos huérfanos de Santander fechado en 1963. Creo recordar que esta hoja la encontré dentro de un ejemplar de la primera edición de “Cantos apócrifos de un juglar contemporáneo” del hoy tan denostado y controvertido escritor coruñés D. Martín Pecador. En la cuartilla aparece un pequeño poema titulado Oda a la Nochebuena, del ya casi olvidado rapsoda montañés Oswaldo Ripio, conocido más popularmente como el trovador de Los Picos de Europa, a la sazón fundador y destacado integrante de la generación del 54. Al ser hoy el día de Nochebuena y tener todavía pendientes las últimas compras navideñas pasaré a transcribir la trova de Oswaldo Ripio, dar por concluida la entrada al blog y desear a todos mis blog-lectores una feliz noche y una mejor amanecida.

Oda a la Nochebuena

Días serenos de nívea pureza,

una silenciosa paz inunda los corazones

tal vez sea porque que sin atender a razones

el niño Dios nacerá mientras la humanidad reza.

Los villancicos resuenan en los bulevares,

días de vino caliente, orujo y mazapanes

recuerdos y viejas historias al calor de los hogares.

Las familias unidas en mentes y corazones

ahítos de vinos, cava y turrones

brindan y celebran al redentor por todos los rincones.

Hoy es un día de alegría y felidad.

Hoy es Nochebuena, ¡Viva la Navidad!

Oswaldo Ripio

Potes a 24 de diciembre de 1962

La lotería de Navidad

2009-12-20T22:19:00.002+01:00

Solo faltan dos días para el 22 de diciembre. Estoy seguro, esta vez sí, esta vez………………. ¡ME TOCA! Me toca que me toque. Que me toque ¿el qué?, pues qué me va a tocar, la lotería de Navidad. Esta noche tuve un sueño, una premonición. El “jodio” calvo de la lotería se acercaba sigilosamente mientras dormía. Al principio de la ensoñación tuve un poco de miedo, que a oscuras el tipo ese todo vestido de negro, sin un pelo de tonto y como envuelto en una brisa del más allá que le mueve continuamente los bajos del abrigo, no es moco de pavo. Silenciosamente se inclinó sobré mí, extendió la mano y sopló. ¡No me lo podía creer! Siete, ¡SIETE! Perdigones de saliva impactaron contra mi ojo derecho. Me levanté de un brinco y cogí los diez décimos de lotería que estaban sobre la cómoda. Terminan en ¡SIETE!

El alba me ha encontrado en la cocina, tras nueve cafés y un cenicero lleno de colillas, mi desasosiego no a hecho más que aumentar desde que esta madrugada tuve la visión. Dentro de dos días seré un nuevo Craso, 10 décimos x 300.000 € = 3.000.000,00 €. ¡Tres millones de euros! Díos, tengo que pensar que voy hacer con semejante cantidad de dinero. Lo primero, comprar ese triplex con jacuzii en la terraza, en el centro de Santander frente a Puerto Chico y con vistas a la bahía. Por supuesto que el Ferrari y el velero de 20 metros para dar la vuelta al mundo caen a continuación. Lo segundo, la misma tarde del 22 llamo a mí jefe por teléfono y lo mando a paseo.

Pero¿ en qué estoy pensando?, seré necio, como están las cosas y con la crisis que hay lo mejor será que no haga mucha ostentación, pues ya se sabe, en cuanto te elige la diosa fortuna comienzan a aparecer pedigüeños; ongs, familiares que ni te saludaban, la iglesia, sectas, los monjes del tibet, agencias de inversión, desempleados, etc., etc., etc. Como empiece a repartir ¿haber cuánto me dura el dinero? Y el objetivo es no dar palo al agua en lo que me quede de vida. ¡Coño y con la inseguridad que hay! Continuamente los telediarios nos informan de bandas de albano-cosovares, la mayoría con formación militar y cursillos de torturador, prácticas incluidas en Sarajevo, que se dedican a asaltar y tras dejar las caras de los propietarios como una hamburguesa del Foster Hollywood, desvalijar las casas de la gente adinerada. Y otro problema más ¿en qué banco voy a guardar el dinero?, como para fiarte de los banqueros, fíjate en la quiebra del banco Lehman Brothers, o el Madoff ese, que hasta engañó a Botín del Santander.

¡Ay madre! Que problema es esto de ser rico…………..Dos cafés más y cinco cigarrillos después.

¡Eso es! Tengo que establecer un plan. Voy a escribir en mí libreta de “ Pensamientos, raciocinios y otras consideraciones”, los tres puntos que deberán regir mi destino cual tabla de la ley

1º Continuar con mi vida gris, triste y anodina de mil eurista en un barrio marginal de los suburbios. Así estaré a salvo de los albano-cosovares y de los pedigüeños del tibet.

2º Ingresar cada décimo en un banco distinto fuera de mi ciudad a través de un abogado-testaferro gibraltareño. Serán 10 cuentas distintas, menudo follón, eso sí, sin tarjetas de crédito y sin gastar ni un duro para que nadie note nada y sobre todo para que no se gaste.

3º No contárselo a nadie, lo mejor será que rompa inmediatamente con todo mí círculo de amistades, me volveré autista social, de esta manera nunca podré tener un desliz e irme de la lengua.

Es bueno tener un plan, ya me encuentro más tranquilo. ¡Qué duro es esto de ser rico!

Atracción fatal

2009-12-13T00:49:00.001+01:00

No puedo dejar de mirarla, me atrae como un imán. Luchan en mi interior sentimientos encontrados. Cruzo la proa y la dejo por la amura de sotavento. El Arga mi fiel y callado compañero responde sin protestar. La razón me pide a gritos que le de popa y marque un nuevo rumbo a un resguardo seguro pero algo de ella me atrae con un magnetismo excitante. Reduzco trapo y navego solamente con el tormentín. La mar se torna de un azul intenso. Cada vez estoy más cerca, me retumban en las sienes los latidos del corazón. Sus movimientos ondulantes tienen algo sensual, río a carcajadas. Es una risa nerviosa, casi histérica, lagrimas nublan mis ojos. Lo que estoy haciendo es una locura, lo sé.
Me siento el rey del mundo, ella y yo solos en la inmensidad del océano, el tiempo se detiene. El embriagador canto de las ninfas me envuelve. Corrijo unos grados a estribor y cazo la vela, la proa del Arga enfila al centro de su vórtice, pronto seremos uno, entraré en ella.

Una paz inmensa inunda mi espíritu, cada vez me siento más libre. La espuma de las olas refresca mis mejillas, navego hacia un destino incierto tal vez sea el final. Percibo todo con más claridad, se agudizan mis sentidos, un sabor amargo inunda mí boca, siento un placer casi morboso.

Estoy preparado…….

No sirvas a quién sirvió...

2009-12-07T21:21:00.004+01:00

Novela por entregas (edición resumida).

Entrega 2ª “Una alegre pandilla”

Aún continuaba perplejo cuando Mayordomo irrumpió en el despacho.

- Señorito ¿se encuentra bien?

En ese mismo instante, de mí boca abierta, un furtivo hilillo de baba se había precipitado hasta una de las confortables zapatillas, de terciopelo negro, decorada con el escudo de armas de los Dantés, volví a la realidad.

- ¿Cuántas veces te he dicho que no me llames señorito?, ya pasó la época de las diferencias de clase. ¡Coño! Mayordomo a hora gobiernan los roj… digo los demócratas y en consonancia con los nuevos tiempos yo te trato de tú y me dirijo a ti por tu nombre de pila. Así que te exijo para mí persona la misma reciprocidad.
El pobre mayordomo, apesadumbrado, inclina la cabeza y con un susurro me informa que ya esta dispuesta la cena en el comedor de invierno. Paso por su lado y le doy una cariñosa colleja para animarlo, el hombrecillo agradecido sonríe y me besa la mano.

Algún avispado lector habrá descubierto ya a estas alturas, concretamente nos encontramos en la línea 11, que el nombre del mayordomo es Mayordomo y el apellido García (este si que no lo habías adivinado pillastre). Dado el protagonismo que tendrá el mayordomo en el posterior desarrollo de la acción, me gustaría dedicar este capítulo desvelar la historia y origen de los mayordomos y su relación con mí familia.

Desde tiempos inmemoriales a la sombra de cada Inmundo Dantés estuvo siempre un mayordomo llamado Mayordomo García. En las crónicas familiares la primera referencia al binomio Dantés-Mayordomo data del año 844, concretamente a la batalla de Clavijo. Según consta en los archivos familiares, mi ancestro, Inmundo Dantés I se encontraba peleando pie a tierra bajo la muralla del castillo de Clavijo en el monte Laturce, su caballo yacía destripado por las lanzas de las tropas infieles de Abderramán II. Caía la tarde y la batalla parecía inclinarse del lado de los sarracenos. Pese a estar peleando con bravura, el cerco comenzó a estrecharse sobre Inmundo, en ese instante, rompiendo la línea enemiga, apareció un hombre vestido con cota de malla y un sobretodo blanco, manejaba su hacha de guerra como un poseído, hendiendo cabezas, cortando extremidades, segando vidas.

- ¿Quién sois y de dónde?, pregunto Inmundo, levantando la visera del yelmo.

- Santiago García de Sierra España, mí señor. Os vi cuando fuisteis descabalgado. Otro caballero en vuestras circunstancias se habría rendido al wali más cercano pero en cambio vos habéis seguido luchando con la bravura del rey Leónidas en el paso de las Termópilas y me dije; Santiago, sí hoy as de morir a manos de estos perros infieles que mejor manera de hacerlo que al servicio de tan magnífico caballero.

- En verdad os digo que de no haber perdido a mí caballo de guerra, las tornas hubieran sido bien distintas.

- ¿Dónde están vuestras mesnadas mí señor?

- Los muy cobardes al primer envite de los árabes huyeron corriendo como mujerzuelas a refugiarse bajo las faldas del obispo tras las murallas del castillo. Juro por lo más sagrado que si salgo de está pronto colgaran todos ellos de las almenas de mí casa de Las Fraguas.

Un extraño brillo ilumino los ojos del villano y poniéndose el bocado del caballo muerto se dirigió al caballero.

- Monte sobre mí espalda sire y cabálgueme en pos de la gloria.

Sin dudarlo un instante Inmundo Dantés I saltó sobre el siervo y picó espuelas sobre los costados del hombre. Santiago con los ojos desorbitados por el dolor, echando espuma por la boca mordió con fuerza el bocado y preso de un salvaje frenesí se lanzó monte a bajo contra las tropas enemigas. Inmundo descerrajaba con su espada tremendos mandobles contra todo ser viviente que se interponía en su camino. ¡Dios! Que estampa, el sol de la tarde incidía sobre la armadura que despedía cegadores rayos en todas direcciones. Los soldados árabes aterrados ante la visión de lo que más que hombres parecían diablos, comenzaron a retroceder. Sobre el ruido del combate resonó como un trueno la voz de mí ilustre antepasado.

- ¡A por ellos Santiago de Sierra España, gloria o muerte!

Las tropas castellanas ante la visión del caballero que destrozaba las filas enemigas cual rayo divino y justiciero, sobre lo que les parecía un pequeño poni blanco, recuperaron el ardor y se lanzaron monte a bajo tras Inmundo, repitiendo parte de lo que habían entendido de la frase; “¡Santiago y cierra España!”. La victoria se inclinó a favor del bando cristiano

Así es asombrado lector, en ese mismo instante y de esta casual manera nació el mito y la leyenda de Santiago matamoros. Al caer la noche el rey Ramiro I de León recomendó a mí ancestro no comentar mucho el asunto ya que la historia de la providencial aparición del santo parecía ser beneficiosa para la moral de sus ejércitos y aún quedaba mucho territorio que reconquistar y muchas batallas por librar. Como pago de sus servicios y su silencio, Dantés recibió unas extensas zonas de viñedos en los condados de Haro y La Guardia amén de una importante parte del botín, recuperado tras la batalla, del campamento de Abderramán.

Uno de los rasgos característicos y comunes a todos mis antepasados ha sido su practicidad y el ahorro de lo superfluo en todos los ámbitos de la vida, así se generan las grandes fortunas, por ello esa misma noche tomó dos decisiones:

La primera; nombró a Santiago mayordomo de la casa Dantés, la condición que le impuso fue que desde ese mismo momento su nombre pasaría a ser Mayordomo y el cargo de mayordomo debería pasar a su primogénito y así de generación en generación mientras quedará un Inmundo Dantés sobre la faz de la tierra.

La segunda; perdonó, mientras durara el viaje de regreso hasta Las Fraguas, la vida a los componentes de su mesnada que habían sobrevivido a la batalla. Debía proteger su parte del botín cargado a lomos de más de 50 mulas y los caminos estaban infestados de bandoleros y desertores tanto cristianos como infieles.

A lomos de sendos caballos de pura raza árabe “cabalgando por la terrible estepa castellana, polvo, sudor y hierro” Inmundo Dantes I y Mayordomo García cabalgan.

En verdad parecían una feliz pandilla.

Monstruos y leyendas

2009-11-24T00:15:00.007+01:00

Tú con tu poder, dividiste el mar y aplastaste las cabezas de monstruos marinos
Rompiste las cabezas de Leviatán y lo diste por comida a las tortugas de mar.
Salmo 74.13-14

Me encuentro a unas 30 millas al NW de San Vicente de la Barquera a bordo del Arga II, mi viejo ketch de madera. Habitualmente navego con toda la electrónica desconectada, me gusta practicar la navegación astronómica. La estrella polar, mi viejo sextante, unas desgastadas cartas náuticas del cantábrico y el viento es lo único que me hace falta para disfrutar de unos días a solas con la mar. Ella es la fiel amiga a la que siempre recurro cuando hastiado del día a día noto como me comienza a asfixiar la vida en sociedad. La mar unas veces se muestra dura y cruel como una mujer despechada otras dulce y tierna como una joven doncella. Pero siempre está ahí, nunca me falla. Me resulta cada vez más difícil disfrutar de la compañía de mis congéneres, no los logro comprender y creo que cada vez me interesa menos hacerlo.

Me despierto sobresaltado, algo ocurre, el barco no se mueve, ni un leve balanceo. Mientras me froto los ojos noto como el pánico me invade ¿qué ocurre? El silencio más absoluto lo envuelve todo, es aterrador. Trastabillo al salir a cubierta. Hoy a mi amiga casi no la reconozco. Una densa niebla transforma la cubierta en un mundo irreal, los objetos se desdibujan, la superficie del agua está lisa como una balsa de aceite y su color……..

Un aullido desgarrador sale de lo más hondo de mis entrañas, es un grito primitivo casi animal. Caigo de rodillas sobre la cubierta mientras me inclino sobre la borda, el mar es de un negro insondable, un penetrante olor a amoniaco se desprende de la superficie. Me cuelgo de un candelero, mi cara se encuentra a un palmo del agua, observo unas tenues fosforescencias acompañadas de pequeñas burbujas que rompen contra el costado de estribor. Antiguas pesadillas escondidas en lo más recóndito de mi cerebro comienzan a aparecer. Imágenes como flashes restallan en mi mente nublándome la visión, son como el trailer de una película proyectada al doble de su velocidad, siento náuseas. La ballena blanca, el narval asesino, enormes orcas golpean el casco, un gran blanco de afilados dientes describe círculos cada vez más pequeños alrededor del navio. Una gigantesca serpiente de 4 cabezas surge de la nada y con un mortal abrazo saca al velero del agua. Mientras desgarra mi maltrecho cuerpo con sus fauces, veo al Arga partido en dos hundiéndose en las frías y oscuras aguas abisales, destrozado, aplastado por la presión. Lloro por mi barco.

Otra burbuja, esta vez más grande rompe en la superficie emponzoñando el aire con más olor a amoniaco. Algo está ascendiendo, me incorporo de golpe y corro hacia la proa, es enorme, ocupa toda la eslora. Instintivamente abro el arcón más próximo al combés, saco un largo fusil de pesca submarina de doble goma, apoyo la culata sobre el esternón y lo cargo rápidamente. Sigilosamente me asomo una vez más sobre la borda. ¡Dios! Un ojo enorme, maligno, demoníaco, me observa fijamente. ¡Es el kraken!. Lo que creía cuentos de taberna, leyendas trasnochadas fruto del vino barato y el aburrimiento eran verdad, el monstruo existe.

La curiosidad vence poco a poco al miedo, con el fusil firmemente agarrado vuelvo a mirar a la bestia. Flota inerte junto a la nave, con la punta del arpón, casi con reverencia, toco su cuerpo, expele un último chorro de espuma con tinta por su sifón y la vida lo abandona. Siento una mezcla pena y ternura por el animal, es un ser formidable. me pregunto a cuántas titánicas batallas con cachalotes habrá tenido que sobrevivir para llegar a alcanzar este tamaño, sus enormes ojos cuántos misterios habrán descubierto en las últimas fronteras de la tierra, las desconocidas simas marinas.
La niebla se comienza a disipar, una leve brisa riza la superficie del mar deshaciendo la enorme mancha de tinta que rodea al velero. Con el calamar amarrado a un costado pongo rumbo a Santander.

“Ahora tengo la cabeza despejada, pensó, Demasiado despejada. Estoy tan claro como las estrellas que son mis hermanas.”

El viejo y el mar.

Hernest Hemingway

Agradecimiento público a El Martín Pecador

2009-11-17T22:57:00.003+01:00

Queridos blog-lectores (más o menos tengo censados 8, a saber; mis padres, mi mujer y mis dos hijas, una cuñada, mi perro, bueno a él se lo leo y El Martín Pecador), como habréis observado en mi anterior entrada al blog “2012, el fin del mundo. (Y yo sin enterarme) “ ha tenido una gran repercusión generado numerosos comentarios al relato (uno). En mis recuerdos aún resuenan las sabias palabras de mi padre antes de ir a cumplir mis deberes para con la milicia:
- Hijo, recuerda, de bien nacido es ser agradecido.

Así que quiero agradecer públicamente a El Martín Pecador su comentario que ha sido de un gran valor terapéutico para calmar la ansiedad y desasosiego que en mí genero el descubrimiento, el pasado domingo, de que nos faltan 2 años, 1 mes y 4 días para el fin de la humanidad.
Paso a transcribir literalmente el texto de El Pecador:

“Así será el Apocalipsis, pues alguien ya lo ha escrito: primero llegará una sombra curvilínea que irá segando con su borroso dedo nuestra vista del horizonte; más tarde el galope de los cuatro caballos, con sus jinetes sin rostro montando a pelo, con la furia como escudo, con la ira como espada, arrasando los pensamientos y las ideas y los recuerdos; y al final vendrá el aliento gélido del infierno, impulsado por las cabezas de Cerbero, por los diablos y lo súcubos, por los antagonistas de nuestras esperanzas que traerán las velas encendidas con la llama de los pesares...
Así será, y ya nada después de aquello nos ha de importar. Es posible, incluso, que allá donde vayamos nos encontremos más confortables.
El Pecador dijo. »

Como observaréis queridos blog-lectores, El Pecador es un hombre de verbo fácil y pulcro estilo, poco dado a lo baladí, maestro de la metáfora y que yendo de lo abstracto a lo concreto, sobre todo cuando está sobrio, es capaz de transmitir en unas pocas líneas un sano optimismo que nos invita a esperar nuestro incierto futuro con un hálito de esperanza. Si El Pecador hubiera nacido en nuestro Siglo de Oro, con toda seguridad puedo afirmar, habría arrebatado a Lope de Vega el título de “fénix de los ingenios” antes de terminar en la hoguera de la inquisición.

Por todo ello querido El Martín Pecador, hincando en tierra mi rodilla izquierda elevo mí grito al digital mundo del ciberespacio diciendo…….¡¡ GRACIAS!!

by Trabajos Digitales

El Martin Pecador, Dibujos y Onirismos

2012, el fin del mundo. (Y yo sin enterarme)

2009-11-15T21:58:00.002+01:00

¿Cómo he podido vivir sin saberlo? ¡Que estúpido he sido! Y yo contento, en el limbo, ya ves ¡tan feliz! ¿Cómo no fui capaz de interpretar las señales? A hora lo entiendo todo, el círculo se cierra. Toda mi vida, todo lo que me rodea se va ajustando como un gigantesco puzzle ¿Cómo no hice caso a los profetas, nigromantes, adivinadores, druidas, futurólogos, al Papa, al Dalai Lama, a la NASA….. al hombre del tiempo? ¡Me cisco en mí puta vida!, es que soy tonto el culo, gilipollas (o cómo dicen en Cantabria) ¡gelipollas! Agobiado por la hipoteca, que si baja o sube el euribor, que si mi jefe no me sube el sueldo, que hay mucho paro y yo podría ser el siguiente…. Y a estas alturas del partido me dan este mazazo, así de sopetón, sin avisar, menos mal que gozo de buena salud que otro cualquiera habría entregado el cucharón y si te he visto no me acuerdo, el muerto al hoyo y el vivo al bollo. ¿Pero qué digo? Si no va haber bollo para nadie, si es el fin, la Apocalipsis, el armaguedón, la debacle……¡EL FIN DEL MUNDO!, si es que el 21 de diciembre del 2012 no vamos a la mierda.

¡A hora que caigo! si el futuro fatídico día es el cumpleaños de mí anciana madre, ¿y yo como se lo explico?, que no lo va a entender, que me va a mal interpretar…Sopla, sopla las velas, que para lo que te queda. Que no mamá, que no, que no soy un mal hijo, que no has criado un monstruo, que no ando detrás de la herencia. Que mañana es el fin del mundo, el día del juicio final. Que lo dijeron los mayas y los incas… Mamá por favor deja de pegarme con la zapatilla.

Y los políticos, ¡qué cabrones!, ellos lo saben, ¿desde cuando lo conocerán? A hora lo entiendo, pagaron a los secuestradores del primer atunero y a estos, los pobres del Alakrana, ni puñetero caso, que no, que no pagan, total ¿para que? si falta nada y menos para la Apocalipsis. Claro y por eso no mueven ni un dedo para sacarnos de la crisis, total ¿para que?, si hacer algo pa´ná es tontería, si el 22 de diciembre de 2012 ya no habrá ni España, ni mundo, ni TDT, ni calimotxo, si nos va a caer encima lo que no está escrito. He leído en la web que nos va a dar un batacazo de no te menees un planeta-asteroide llamado Hercobólus y a demás va a cambiar el magnetismo de la tierra, donde estaba el Norte estará el Sur y viceversa, como guinda se producirá la mayor tormenta solar nunca vista, que no lo digo yo que lo dice la NASA. Si es que con esta conjunción de catástrofes no hay quien sobreviva, es que ni poniendo toda la buena voluntad del mundo.

Lo que más me cabrea es que por lo visto todo esto era vox populi, lo conocía todo el mundo, hasta los monjes tibetanos y fíjate, los tíos tan tranquilos, sin inmutarse, con su buen rollito y su tercer ojo.

Me está entrando una ansiedad y un estrés…. Es que soy más tonto que Abundio, la humanidad va a desaparecer de la faz de la tierra y yo a régimen, preocupado por el colesterol y los triglicéridos. Como diría Satrustegui protagonista de la genial novela de Alex De la Iglesia, Payasos en la lavadora, me doy algo que es lo peor que un ser humano puede sentir sobre si mismo, me doy asco-pena.

Relájate José Antonio, cierra los ojos, cuenta hasta diez, inspira….uno.….expira…..dos….

Ya estoy mejor, basta de lloriqueos, voy a pasar a la acción, voy a coger el timón de mi vida, el rumbo lo pondré yo. A hora mismo voy a la cocina a prepararme un bocadillo de panceta con pimientos fritos, un bocadillo de esos que muerdes y te resbala la grasa por la barbilla, a la mierda la dieta. Lo voy a regar con un calimotxo de rioja gran reserva. Era la botella que guardaba para algún evento familiar importante….total ya.... ¿para qué?

¡cago´en Nostradamus!

Nota:

Las fuentes me inspiraron este relato provienen de la pag.
http://www.legox.com/general/sera-fin-del-mundo-el-2012-aqui-algunas-recopilaciones/

Profeta Benjamín Solari Parravicini (Agosto 1898 – Diciembre 1974)
http://www.malvinense.com.ar/snacional/parravicini/Parravicini.html

La NASA confirma una tormenta solar en el 2012
http://science.nasa.gov/headlines/y2006/10mar_stormwarning.htm
http://ciencia.nasa.gov/headlines/y2001/ast15feb_1.htm

Profecías de los MAYAS
http://www.youtube.com/watch?v=Op4hvWZMxSc

Michel de Notredam (Nostradamus)
http://tu.tv/videos/el-libro-perdido-de-nostradamus-1-2

Monjes Budistas Tibetanos
http://www.taringa.net/posts/info/1782552/2_012_:-Los-monjes-budistas-tibetanos-y-su-visi%C3%B3n-remota_.html

El famoso Hercólubus
http://www.geocities.com/Athens/Crete/7842/

Científicos predicen la inversión del polo magnético de la Tierra en el año 2012.
http://www.bolinfodecarlos.com.ar/inversion_polo.htm

Hombres de mar

2009-11-14T02:13:00.004+01:00

Un viejo proverbio marinero dice: “Bajo los 40 grados sur no hay ley, bajo los 50 grados sur no hay Dios” y esta vez el Viejo nos había llevado muy, muy al sur, más allá de los 54 grados.

El Arga gime como un animal herido mientras el bauprés se clava en el seno de la siguiente ola, noto como cruje el casco a cada nuevo embate. La mar quiere engullir el barco y barre la cubierta de proa a popa arrastrando todo lo que no está bien trincado, va a llegar al puente, me agarro como puedo a la bitácora e inclino el cuerpo, el agua helada me llega hasta el pecho. Por el rabillo del ojo veo al Viejo, su aspecto es imponente, la larga melena blanca al viento, las piernas firmemente clavadas a la cubierta mientras maneja la enorme rueda del timón, su mirada refleja el estado de concentración extrema en el que se encuentra. El viento aúlla entre la arboladura, los mástiles se doblan tensando la jarcia firme de tal manera que parecen cuerdas de violín a punto de saltar. En mitad del combés se encuentra el contramaestre, su chaquetón de mar de gruesa lona embreada está rasgado y flamea con furia. A penas soy capaz de oír las órdenes que transmite con su silbato de maniobra a los hombres que se encuentran aferrando las velas en lo más alto del palo mayor. No logro comprender como consiguen sostenerse con este tremendo balanceo. Pese al insoportable frío algunos están descalzos, supongo que con la esperanza de poder notar mejor el fino cabo del marchapiés. Un paso mal dado, un resbalón y una caída de 15 metros. En el mejor de los casos un golpe seco y brutal contra la dura cubierta de teka, en el peor, caer a las gélidas y oscuras aguas de este mar cruel contemplando como el barco se aleja entre una cordillera de olas y espuma.

Esta debería ser mí última campaña en el Arga como primer oficial. Si logramos regresar a nuestro añorado puerto del norte de España, tras un breve descanso, tomaré posesión de mí nuevo destino en uno de los flamantes pesqueros a vapor que están adquiriendo los armadores, corre el año 1906.

Un grupo formado por maestros saladores y rederos acciona incansablemente las bombas situadas bajo el puente. Me conmueve la resistencia y la capacidad de sufrimiento de estos marineros-pescadores. Partimos hace ya 5 meses, hacía el día de San Sebastián a mediados de Enero y si Nuestra Señora, la Virgen del Carmen, tiene a bien, regresaremos a finales de Julio. Esta vez al Viejo le costó más de lo habitual llenar las bodegas del Arga con las 1.000 toneladas de pescado salado que tan grandes sacrificios nos están causando. Esta campaña ha sido extremadamente dura. El Arga es un velero de 4 palos diseñado pensando más en la cantidad de pescado que pueden almacenar sus bodegas que en la comodidad de la tripulación, la cual ha tenido que convivir en condiciones extremas en espacios comunes muy reducidos sin las mínimas condiciones higiénicas y sin ninguna intimidad. La tripulación está compuesta por 68 almas, la mayoría vascos y gallegos, 5 portugueses, uno de ellos el contramaestre y un par de patrones bretones. El Viejo hizo lo indecible hasta que consiguió traer al contramaestre portugués a bordo. En su cartilla de navegación figuran más de 40 campañas en la pesca del bacalao en los caladeros de Terranova y el Labrador. A fe mía que su experiencia resultó providencial para a solucionar los innumerables problemas que han surgido durante esta navegación austral. Mientras los pescadores, por parejas, lanzaban sus artes desde unas chalupas de 4 metros llamadas dorys el contramaestre y sus hombres de mar se dedicaban continuamente armados de martillos y tajaderas a lo que bautizaron como “picar hielo”. A 20º centígrados bajo cero la acumulación de hielo sobre arboladura, jarcias y estructuras de la cubierta podía poner en peligro el equilibrio de la nave. A la vez que realizaban este durísimo trabajo permanecían atentos a los cabos que de forma radial unían los dorys al velero, algunos de ellos de hasta 5.000 metros. Mal equipados y peor alimentados, los hombres trabajaron turnos de 12 horas con 6 de descanso, en un infierno blanco, durante meses, hasta conseguir llenar las bodegas.

Otro golpe de mar esta vez por la amura de estribor y el Arga se estremece como si fuera a partirse en dos. El Viejo elevando la voz sobre la tempestad se dirige a mí.

- Tranquilo oficial, este viejo velero estará descansando en casa en 20 días.

Nota:

Los bacaladeros portugueses mantuvieron esta técnica de pesca hasta 1972 en que el velero de cuatro mástiles “Creuola” con veinte marineros y 57 pescadores completó su último viaje entre Lisboa y Terranova.
(Fuente:http://www.oficiostradicionales.net/es/mar/bacalao/)

Recordando a Bukowski

2009-10-31T17:40:00.002+01:00

No logro recordar cuando comenzó solo que se extendió como un reguero de pólvora de norte a sur y de este a oeste.

Hace frío, la noche es oscura, una ligera neblina que viene de la bahía lo cubre todo, llueve. De la plaza llegan quejidos y sollozos, de vez en cuando lanza un grito desgarrador llamando a su madre ¿Cuándo se callará? Sí tuviera una granada a mano…

Junto a la barra del bar, entre los cascotes, un camarada esta fumando, hace pantalla con la mano, la brasa ilumina su demacrado rostro de una forma sobrenatural. Me llega el aroma del cigarrillo rubio, lo que daría por una taza de café caliente. Mañana al fin terminará todo, los enlaces que hoy llegaron de la meseta nos informan que el resto del país poco a poco vuelve a la normalidad y que probablemente en unos días se restablezcan las líneas de teléfono, los comités controlan la península. Cambio de posición, se me estaba clavando la 9 milímetros en la cadera, dirijo el visor de infrarrojos al ayuntamiento, distingo algunas sombras tras los destrozados ventanales de lo que fue el salón de plenos. La plaza está llena de cadáveres en posturas grotescas, llevan días sirviendo de alimento a las gaviotas, las cuencas vacías de sus ojos les confiere un aspecto de muñecos rotos. Pertenecían al último batallón de mercenarios conocido como Los Implacables, compuesto por asesores, cargos de confianza, familiares y afiliados de los partidos políticos que habían formado el consistorio. Los Políticos rara vez habían entrado en combate, nunca les gustó mancharse las manos, preferían exprimirnos, machacarnos a golpe de ley y decreto. Al principio habían intentado aplastar los brotes de insurrección utilizando a las fuerzas armadas. Pero enseguida llegaron las deserciones en masa de militares, policías y guardias civiles, llevaban meses sin cobrar sus sueldos y al fin y al cabo ellos también eran hijos del pueblo. Entonces surgieron los escuadrones de la muerte, mercenarios como Los Implacables que se mostraron brutales con nosotros, Los Ciudadanos. Les daba igual que se tratara de ancianos, mujeres o niños. Aparecían siempre por la noche, como las cucarachas, con sus uniformes de paño gris y correajes de brillante cuero negro. Todos eran iguales, mirada altiva, pagados de si mismos se sabían protegidos por sus amos, eran perros fieles que medraban y engordaban bajo el manto protector de sus benefactores Los Políticos. Lo único que diferenciaba a unos de otros era el brazalete de su brazo derecho; PSOE, PRC, PP, IU, PNV, CIU…….. Y nos exigían, sin contemplaciones, el pago de impuestos y tasas abusivos que ya no podíamos pagar, hacía tiempo que no había trabajo, las empresas desaparecieron a los pocos años de la gran crisis. Si no quedaba dinero, se llevaban lo que hubiera de valor y si no les parecía suficiente se quedaban con nuestras casas. Nos golpeaban, a gritos nos llamaban insolidarios, malos contribuyentes y pegaban, pateaban……

Algo se mueve junto a la fuente, en una fracción de segundo lo tengo en el centro de la mira, los números verdes del visor marcan 115 metros. El sistema potenciador de luz hace que todo aparezca de un tono verdoso, aguanto la respiración y acaricio suavemente el gatillo. El silenciador amortigua el estampido y un leve resplandor sale de su punta, veo como revienta el cráneo y salen despedidos fragmentos de masa encefálica. Era el Implacable que llevaba toda la noche berreando. Una breve sonrisa ilumina mí cara, mañana a estas horas no quedará un solo Político sobre la faz de la tierra. Palpo el bolsillo de mi guerrera, noto la papeleta doblada, mañana votaremos a los miembros del comité local……..

La diferencia entre una democracia y un dictadura consiste en que en la democracia puedes votar antes de obedecer las ordenes.
Charles Bukowski.

No sirvas a quién sirvió….

2009-10-21T23:52:00.003+02:00

Novela por entregas (edición resumida).
Entrega Iª “La carta”

Cómodamente sentado en la penumbra de mí despacho contemplaba el pequeño y amarillento sobre en el que figuraba la inscripción “Para mí querido sobrino Inmundo Dantés XIII, entregar cuando haya muerto”. La distinguida y pulcra letra de mí tío Bernardo era inconfundible.

Ya sólo quedaba yo, ¿sería el último?

Con un breve suspiro apuré la copa de Glenkinchie y un abanico de sabores dulces y cremosos me inundó el paladar. Mí padre, Inmundo Dantés XII, como siempre que daba buena cuenta de una de sus queridas botellas de whisky de malta escocés, me lanzó una mirada llena de reprobación y desprecio, desde su cuadro situado encima de la chimenea. Mí progenitor había consagrado su vida tanto a incrementar la enorme fortuna familiar como a crear una gigantesca colección de whisky de malta que reposaba en la fría oscuridad de nuestra bodega. Y yo, el último Dantés, dedicaba la mía, con la alegre y despreocupada inconsciencia de la juventud, tanto a dilapidar la primera como a beberme la segunda.

Dejé el abrecartas de plata, decorado con el escudo familiar, sobre la escribanía y abrí el sobre. Contenía una foto del tío Bernardo de excursión con un amigo por alguno de los lejanos países donde gustaba pasar el tiempo. Cerré los ojos, estaba sentado sobre las rodillas del hermano pequeño de mí padre, durante una cálida tarde de primavera. Nos encontrábamos en el invernadero, repleto de flores y exóticas plantas traídas a la mansión familiar, por generaciones de Dantés, desde todos los rincones del mundo. El perfume y la cálida humedad del ambiente eran embriagadores. Embobado escuchaba a mí tío desgranar sus aventuras y viajes, era un gran narrador…... solía regresar a la vieja residencia familiar cada dos o tres años y tras unos pocos días volvía sentir la necesidad de emprender un nuevo viaje o “grand tour” como le gustaba decir, pero una triste y otoñal tarde, tras la visita del abogado de la familia D. Horaclio Pagazaurtunduagerricobarrena y mantener una agria discusión con mí padre, desapareció, no regresó jamás. Recuerdo sus últimas palabras.

-Adiós querido Inmundito, el inmundo y despreciable ser que es tú padre Inmundo al fin consiguió lo que quería, ya firmé el maldito poder.

El estallido de uno de los leños que ardía en la chimenea me hizo regresar de golpe de la ensoñación y un extraño presentimiento hizo que analizara con mayor detenimiento la vieja fotografía. Bernardo, en primer plano, aparecía sonriente sentado en un monociclo palanquín, artilugio sin duda útil a la vez que cómodo para desplazarse por la sábana africana. A la deducción de que era algún país africano llegue rápidamente tras observar las palmeras y en especial los arbustos de la familia rhamnus prinoides, que se veían al fondo. En el invernadero teníamos unos iguales en cuyas macetas unas etiquetas indicaban: Congo - Africa. Una alegre y jovial pandilla de hombres de color, negro, empujaba los monociclos palanquines, sus risueños rostros indicaban una procedencia sub-sahariana. Lo que a priori había pensado era un ligero abrigo de entretiempo, muy práctico por cierto para el clima africano, ¡era en realidad una sotana! Esto lo descubrí al comprender que el objeto metálico que pendía de una gruesa cadena de plata, no era la cruz de caballeros de la orden de Santiago a la cual pertenecemos desde el día de nuestro nacimiento todos los Dantés, ¡era un crucifijo! Acaso el tío Bernardo, burgués, ilustrado y agnóstico confeso ¿había profesado votos y entrado en alguna orden misionera? No lo podía creer. La sorpresa hizo que la foto cayera y al recogerla descubrí en su reverso escrito en tinta roja….

“¡Venganza! Busca la verdad”

La fuga

2009-10-16T22:06:00.000+02:00

En tiempos como estos, la fuga es el único medio para mantenerse vivos y continuar soñando.

Henry Laborit

Acuarela

Titulo: Thalatta

Autor: J. A. Arderius

Puertochico

2009-10-12T23:34:00.007+02:00

Tengo el privilegio y la suerte de vivir en Santander. Uno de mis paseos preferidos transcurre durante el invierno por la dársena de Puertochico. Del antiguo lugar de atraque de la flota pesquera de finales del siglo XIX y principios del XX solo quedan dos rampas de pulidos bloques de piedra cubiertos de verdín. En ellas durante el invierno se pueden ver alguno de los antiguos y cada vez más escasos botes de pesca de bajura. Pequeñas barcas de madera de alta proa y redonda popa pintadas de azul. Ancianos pescadores de piel curtida y mirada limpia, pasan las mañanas bajo el tibio sol invernal, reparando y acicalando con mimo sus pequeñas embarcaciones, preparándolas para la próxima primavera. De vez en cuando levantan sus cabezas y miran hacia el centro de la bahía, a la canal de entrada. Sus glaucos ojos, durante un instante parecen perderse en el infinito, mientras los poemas de Gerardo Diego envuelven la quietud de los pantanales.
Míralas ya: sus bisectrices proas
flotilla de traineras paralelas
no cortan, cabecean. Duermevelas
de caza verdiazul, sardas y anchoas.
Enfrente tus balandros, tus canoas
chorros de oro, aguarrás, plata de estelas
Y oyendo el palpitar de tantas velas,
tus atlánticos sueños abarloas.
Tú, patrón en tu yate de regata,
tú, capitán, grumete de fragata
y la galga escorada que ya vira
por la baliza. Puerto Chico. Barcos
al socaire de piedra de los arcos.
Tu Puerto Chico, tu ventura. ¡Mira!
La conversión del viejo puerto marinero en deportivo llenó la dársena de modernos pantalanes flotantes repletos de barcos deportivos a motor y vela.
Me encantan los veleros, mientras paseo los observo e imagino como será su forma de navegar, sus proas cortando las olas, ciñendo a rabiar mientras su jarcia sufriendo por el esfuerzo vibra y se tensa hasta el límite. Me veo al timón en largas singladuras hacia lejanos y desconocidos puertos. Para mí un barco es sinónimo de días de aventura y libertad.
Sí durante el paseo prestas atención puedes observar como muchos de ellos, bajo el casco, tienen largas pelucas de algas adheridas y mugre de todo tipo. Barcos que no navegan durante meses e incluso, algunos, años. Simplemente representan la obscena necesidad de aparentar de sus dueños. El barco más grande, el coche más moderno, el chalet con más plantas, las vacaciones más caras…….

“Un barco en una dársena, rodeado de muelles, tiene el aspecto de un preso meditando sobre la libertad con la tristeza propia de un espíritu libre en reclusión.”
Joseph Conrad.

La palabra maldita.

2009-10-10T11:59:00.003+02:00

Hace unas semanas tuve una reunión con uno de mis equipos comerciales.

Vendedores con años de experiencia, curtidos en mil batallas, buenos profesionales de capacidad demostrada, algunos mayores que yo.

Tras exponerles la situación actual del mercado y ver la previsión de lo que se avecina (todo ello aliñado profusamente de datos; matriculaciones por provincias, municipios, segmentos, comparativos entre zonas, comparativos con la competencia, etc.) acabe mi discurso indicándoles lo que les pedía, lo que la compañía necesitaba para estos últimos meses del año. Respire hondo, les miré uno a uno a los ojos y armándome de valor lo solté. Cayó como una bomba. Fue una sola palabra, el silencio más absoluto se hizo en el despacho. Sus caras eran una mezcla de sorpresa y horror. La piel de sus rostros se apergaminó de golpe adquiriendo un aspecto ceniciento. En el brillo de los ojos de uno me pareció ver una furtiva lágrima. En la cara de otro, desencajada por la incredulidad, temblaba ligeramente el mentón. El tercero boqueaba, jadeaba como si le hubiera lanzado un puñetazo al plexo solar. Trague saliva e intenté mantener el tipo, comencé a recoger mis papeles, me daba pena mirarles, ¿habría sido demasiado directo?, ¿tendría que haber sido más sutil? Estaban sentados con las cabezas caídas, parecían hipnotizados contemplando las punteras de sus zapatos mientras se retorcían las manos. Intenté animarlos. No pude. Mí boca no podía articular palabra alguna. Una densa atmósfera que te oprimía el pecho comenzó a inundar la sala. Necesitaba huir de allí, salir corriendo, notaba como una mano invisible me oprimía el pecho, era tal la angustia que sentía que hasta notaba dolor. Oía el chirriar de los engranajes de sus cerebros girando a toda velocidad, era capaz de sentir lo que estaban pensando:

"¿Cómo me puede estar ocurriendo esto a mí?, me lo ha dicho como sí fuera un vendedor novato.....¡a mí!, con mis años de experiencia......"

Con la mano ya en el pomo de la puerta les iba a pedir un último esfuerzo, una última orden, pero ninguno levantó la cabeza, seguían ensimismados en sus zapatos.
Mejor dejarlo para otro día, no creo que pudieran soportar otro golpe así.

Mientras bajaba las escaleras, el eco de la palabra maldita permanecía en la sala de arriba y yo me preguntaba como se lo diría al equipo con el que me iba a reunir al día siguiente.........cómo les pediría............ ¡Visitar!

“Sólo triunfa en el mundo quien se levanta y busca las circunstancias y las crea si no las encuentra.”
George Bernard Shaw.