Payasos en la lavadora

  Esta mañana la radio del cuarto de baño vomita, como todas los días desde hace un par de años, bocanadas de noticias a cual peor…. recortes salariales, congelación de pensiones, aumento de impuestos, caídas del PIB, descalabros en la bolsa, aumento del paro, peleas entre políticos (y tú más y tú más), juicios a políticos corruptos…políticos que velan por nuestro bien y con paternal amor dilapidan nuestros impuestos y nuestro futuro, hipotecan nuestras vidas y las de nuestros hijos, siempre por nuestro bien…¿quién mejor que los padres de la patria para saber lo que es bueno para nosotros?.... no somos nosotros, inmaduros, desagradecidos e insolidarios ciudadanos, los que les hemos votado para que nos guíen, nos salven, nos dirijan...¿por qué nos quejamos?...¿de qué nos quejamos?...

  Trabajar más eso es lo que tenemos que hacer, trabajar más para poder pagar más impuestos, trabajar más y cobrar menos. Seré solidario, seré un buen patriota, trabajaré más horas al día y si es posible cobraré menos…perdón políticos, perdón conciudadanos. Lo confieso soy ruin, he soñado con vacaciones, con pasar más tiempo al lado de mí familia, incluso tuve pensamientos impuros, soñé que la declaración de la renta me salía negativa…estoy arrepentido… avergonzado…soy una escoria. Perdón señor presidente, perdón señores ministros, perdón y mil veces perdón senadores, diputados, asesores y ediles…perdón por haberles hecho culpables del desastre y la vorágine en que nos encontramos inmersos.
  Desempaño el espejo del lavabo y no me reconozco, canas y arrugas enmarcan un rostro marchito de perenne ceño fruncido, desempaño un poco más y me viene una arcada, observo a ese desconocido que me mira entre nubes de vapor y el peor sentimiento que puede soportar un ser humano me embarga…lo que siento es….. !ASCO-PENA¡

  Dejo correr el agua fría y me refresco el rostro y la nuca, un poco más tranquilo vuelvo a observar el redondo espejo, no puedo reprimir una carcajada, la cara que me mira tiene una divertida bola roja en la punta de la nariz, al fin y al cabo eso es lo que somos…..payasos en la lavadora.

Nota: El término ASCO-PENA no es mío, es de Satrústegui protagonista de la genial novela de Alex de la Iglesia Payasos en la lavadora.

Entre ollas anda el fuego

   Mi mujer (EG) y una de sus hermanas (MG) pusieron en marcha un blog gastronómico en Enero de este año ( http://entreollasandaelfuego.blogspot.com/ ), el cual ha resultado un éxito, al día de hoy cuentan con casi 15.000 visitas. Blogs de rectas de cocina hay cientos de miles en la web pero lo que hace este de particular es su hilo conductor. A demás de recetas tradicionales, todas las semanas realizan una receta de Julia Child, MG la traduce del inglés al español y adapta al sistema métrico las medidas, EG la ejecuta y comenta.

Ayer tocaba la famosa Tarta Tatin, después de una opípara comida, la probé templada acompañada de una suave crema pastelera …….deliciosa.

Hoy la desayuné fría………….deliciosa.

Conclusión la Tarta Tatin caliente o fría está siempre riquísima.

La tradición dice que la invención de la tarta fue fruto de un error al realizar sus creadoras, las señoritas Tatin S XIX, una tarta de manzana al revés. A mi me gusta creer que no.

El siglo XIX está considerado el siglo de oro de la cocina francesa, en el encontramos a chefs cuya influencia continua en pleno siglo XXI como por ejemplo Brillant Savarin, Antonin Carême ó Auguste Escoffier autor de los famosos Tournedos Rossini, que por cierto hace unos días interpretó magistralmente EG. A finales de este siglo gracias al pujante auge de la clase media como cosecuencia de la revolucion industrial, la cocina de estos chefs que en un principio estaba reservada a las mesas de reyes y príncipes, comienza a practicarse en restaurantes y hoteles. De hecho la época de máxima creatividad de Escoffier surge a raíz de su colaboración con Cesar Ritz el fundador de la famosa cadena hotelera sinónimo de lujo, exquisitez y elegancia.

Al probar la tarta cerré los ojos e imaginé a Stéphanie y Carolina en su cocina del Hotel Tatin de Lamtte Beuvron, en el valle del Loira. A través de los ventanales se ve una pequeña huerta donde cultivan con cariño y esmero las hortalizas y hierbas aromáticas con que acompañan sus platos, verdes frutales se extienden hasta un cantarín riachuelo que circunda la finca. En el alfeizar un cesto con manzanas cubiertas aún por el rocío del alba. Las hermanas, con las manos llenas de harina, amasan entre risas la pasta brissé del nuevo postre con que van a sorprender a sus burgueses huéspedes, las jóvenes sin saberlo están entrando en la historia.

Cuando se descojonó el imperio.....

  Son las diez y media de la noche del domingo. Como todos los domingos dedico los últimos coletazos del fin de semana a repasar mentalmente los asuntos que tengo que acometer la semana entrante, a reflexionar sobre la levedad del ser, la teoría de la conspiración y sí estamos solos o no en la galaxia.

  Confortablemente sentado en mi orejero favorito paladeo un kalimotxo de Viña Alberdi del 2000 con coca-cola light, las cosechas del 2001 (calificadas de excelentes) las dejo para la coca-cola Zero. Mí perro Gus, un shih-tzu blanco y negro, duerme placidamente a mi derecha sobre el sofá, su respiración profunda y cadenciosa inunda el salón de paz.

  La televisión encendida parlotea incansablemente, retransmiten un programa de imitadores de famosos y políticos, un doble de Mariano Rajoy hace un chiste fácil: “…parece el gobierno de zapatero mires donde mires hay un paquete….”. Cambio de canal, Zapatero está poniendo a parir a Rajoy en relación sobre su actuación con respecto a los casos de corrupción Matas y Gürtel. Vuelvo a cambiar, unos tertulianos, que al parecer saben de todo, desgranan porcentajes de parados, caídas del PIB y de las empresas que desaparecen al día, por lo visto no hay solución para la crisis ya que estamos en manos de un gobierno de ineptos y somos la oveja negra de Europa. Otra cadena comenta el procesamiento del súper juez Garzón, más políticos corruptos. Busco algún canal en el que den alguna noticia positiva: Otras dos víctimas de la violencia doméstica, una niña asesinada por otra niña, unos padres juzgados por prostituir a sus hijas, curas pederastas, unas monjitas que regentan un comedor social comentan como ya no son capaces de atender las largas colas que día tras día recurren a su caridad……

  Hastiado apago el televisor, mientras doy un largo trago de kalimotxo me viene a la memoria un profesor de historia que tuve en segundo o tercero de BUP. No recuerdo su nombre, pero que curioso, sí su cara. Era fraile marianista y navarro. Llegó nuevo aquel curso, al parecer había estado destinado en el colegio de la orden en Chile y según un bulo que se extendió por las aulas había sido expulsado por el gobierno de Pinochet por ser … ¡demasiado de derechas! A pesar de haber estado destinado durante años en América del sur mantenía un fuerte y cerrado acento navarro. Sus clases de historia eran amenas y para reforzar el mensaje gustaba de escribir frases en la pizarra, con letras mayúsculas, remarcándolas con cuadros de tiza de color. Escribía con tal fuerza que las tizas chirriaban contra el oscuro tablero.

  Todo el cúmulo de malas noticias que había vomitado el televisor era lo que había despertado el recuerdo de las dos frases que mejor recuerdo del fraile:

“Caballeretes ténganlo siempre presente, la historia es cíclica, siempre se repite…”

“Cuando se descojonó (textual) el imperio…” hacia referencia a la caída del imperio Romano.

  Doy el último trago cerrando los ojos, las frases hacía tanto tiempo olvidadas entre las telarañas de la memoria me llevan a la siguiente conclusión.

¿Estaremos viviendo otra vez el descojonamiento de nuestra forma de vida? Tras los felices 2000 ¿llegará otra vez un tiempo oscuro como en la Edad Media?

La tormenta perfecta.....¿qué viene Cintia?

  ¡Ay díos mío! Otra vez no, no puede ser…. “¿pero quien me pone la pierna encima para que no levante cabeza?”, ahora que me estaba recuperando de lo de los malditos mayas (ver entrada al blog 15 de Noviembre de 2009). Tengo que llamar a mis padres, seguro que lo están pasando fatal en Lanzarote, que allí llegaba antes, por lo menos 1 hora antes.


Ring, ring, ring…


-Madre- Si, dígame.


-Hijo, es decir yo- Mamá, mamá. ¿Qué tal estáis?


-Madre- Ah… ¡Hola hijo!, que alegría oírte. Marido es el niño.


-Marido, es decir mi padre- Uhmm…


-Yo- Mamá, estoy preocupado. ¿Qué tal por allí?


-Madre- Muy bien, como siempre. Ya sabes hijo la misma rutina, nada de particular. Desayuno en el jardín, un poco de lectura, luego al spa, paseito por la playa, el aperitivo en el club náutico para hacer apetito, que si un malvasia seco, que si un poquito de papas con mojo, más tarde un pescadito en la cofradía viendo los barquitos de los pescadores, ¿la recuerdas?, siesta, las clases de baile de salón, la cena en alguna bodeguita…..lo de siempre hijo, lo de siempre…¡uf! Una vida muy dura aquí solitos en las islas. Que duro es hacerse mayor hijo.


-Yo- Mamá, mamá, pero ¿no ha llegado ya?


-Madre- ¿Quién tenía que llegar?, pero ¿qué te pasa hijo? Te noto muy agitado.


-Yo- Xynthia, mamá, ¡Xynthia!


-Madre- ¿Cintia?, Hay que alegría me das hijo. Marido que el niño tiene novia, que se llama Cintia y nos viene a conocer.


-Padre- ¿Uhmm?


-Madre- Al fin me vas a dar nietos y… ¿es buena chica?, ¿será limpia no?, ¿de qué familia es? Mira hijo que ya vas teniendo edad de sentar la cabeza, ¿no será otra hippie sufragista como la de la última vez? ¡Ay Virgen Santa!, menuda individua, que yo no traje un hijo al mundo para que me lo quite cualquier pelandrusca. Es que hijo mío, tienes un gusto….


-Yo- Que no mamá, que no. Que no es una novia, que es un ciclón extra tropical, ¡la tormenta perfecta! ¡¡UNA CICLOGÉNESIS EXPLOSIVA!!


-Madre- ¿Pero que me estás contando hijo? ¿Qué te ha explotado la termomix? Mira que te avisé, que donde esté la olla de toda la vida…


-Yo- Que no es eso mamá. Que nos vamos al carajo, a la mierda en bote. ¡Que más da que en el 2012 llegue el fin del mundo! Si total van a quedar cuatro mal contados pa´contarlo. ¡Mierda!


- Madre- ¡Habla bien o te cuelgo!


-Yo- ¡Calla mamá!, ¡escúchame por favor!


-Madre- No te consiento que me hables así, un poquito de respeto a quien le debes la vida.


-Yo- Perdón mamá, estoy muy nervioso y preocupado por vosotros. ¿Es qué no veis los telediarios, no os llega la prensa, no escucháis la radio? Hace ya días que no hablan del paro, ni de la crisis, ni de que el PIB se va a la mierda, de que no nos podremos jubilar nunca, de la subida de las retenciones, ni de que la economía Española esta a la cola, de la cola, de los últimos de la cola de Europa . Perdón por decir cola madre, que ya sabes que cola no es un taco. Que de esta sí que no salimos, que ya está el lío otra vez, que se nos viene encima el Armaguedón, la Apocalipsis, ¡LA DEBACLE! Que nos va a caer encima un borrascón de narices, que va a ser como un cuesco gigante de Eolo. Todo quedará arrasado como la cabaña de paja de los tres cerditos…


-Madre- Hijo ¿le has vuelto a dar al pacharán? Marido, el alcohólico de tu hijo volvió a beber, no se que está diciendo de un pedo que se tira un amigo suyo que se llama Eolo.


-Padre- Ufff!!


-Yo- Mamá, sin más demora cobijaos en la bodega del amigo vuestro que hace el vino ese tan rico que me enviasteis.


-Madre- Stratus se llama la bodega hijo. Por cierto te tengo que enviar una caja del nuevo tinto que están haciendo, una maravilla de vino hijo.


-Yo- Demasiado tarde madre, demasiado tarde…..por cierto llevar ropa de abrigo.


-Madre- Tu estas tonto hijo, ¿ropa de abrigo?, pero si estamos a 27 º C.


-Yo- ¡Claro como vivís en el nirvana tampoco os habéis enterado! Que si sobrevivís a la ciclogénesis de los cojo…perdón, de marras, para allí os va un Iceberg, tan grande como Lanzarote, que se desprendió de la Antartida y debe ir llenito de pingüinos y focas.


-Madre- Mira hijo te quiero mucho pero me matas a disgustos, que agorero eres ¡por Díos!, te dejo que quede con los ingleses del chalet de al lado para jugar una partidita al bridge mientras tomamos un malvasia dulce. Adiós hijo cuídate.


-Yo- Mamá no me cuelgues, escucha, hazme caso…


-Madre- Marido, creo que el imbécil de tu hijo es drogadicto, este niño nos va nos va a matar a disgustos. Venga vamos a la partidita con los ingleses. Si es que sale a ti, que cruz me ha tocado…

-Marido- Pufff!

-Yo- No me cuelgues, mamá por favor, que quiero decirte…..

Click.

Quería deciros……..que os quiero.


Cago´en Eolo y todos los dioses del Olimpo

Sild´s Tavern Likklig (la taberna del arenque feliz)

  Ya he puesto en orden el barco, la mente y mi alma, mañana si la predicción del tiempo es correcta zarparé rumbo a Santander donde se encuentra mi segundo hogar. Mi querido ketch es el primero, mi particular Shangri-La. El robusto portón de Sild´s Tavern Likkelig (la taberna del arenque feliz) se abre y una fría ráfaga empuja algunos copos de nieve al interior, el parroquiano me saluda con una inclinación de cabeza y comienza a despojarse de sucesivas capas de ropa de mar frente a la chimenea. Astrid regalándome una de sus maternales sonrisas deja sobre la mesa un plato de salmón ahumado con huevos revueltos acompañado de patatas hervidas con crema de nata agria. Froto los cristales de la ventana cubiertos de condensación y no puedo evitar una sensación de orgullo al contemplar al viejo Arga meciéndose junto los pesqueros de vivos colores y altas proas que se alinean junto al muelle. En el otro extremo de la bahía una aurora boreal despliega toda su belleza sobre los escarpados picos de negra roca. Bajo la fantasmal tormenta de luz, la vieja y abandonada estación ballenera parece recobrar la vida y el esplendor de tiempos pasados. Me encuentro en el pequeño puerto pesquero de Longyearbyen en al archipiélago de Svalbard, a mil kilómetros del circulo polar Ártico. Las Svalbard son un pequeño oasis en medio de un mundo de hielo, bañadas por la cálida corriente del golfo pese estar prácticamente a la misma latitud que Thule, presentan un clima bastante más benigno, hoy apenas hemos alcanzado los -17 º C. La taberna del arenque feliz ha sido fundamental en mi recuperación desde que arribé al puerto. Llegué tan desarbolado y maltrecho como mi barco. No solo estaba roto mí cuerpo sino también mi espíritu.

  El plan de navegación era prometedor, iba a circunnavegar la porción más occidental de la costa norte rusa y comprobar con mis propios ojos otra de las muchas aberraciones de las que es capaz el ser humano en su loca carrera por la autodestrucción. Los faros nucleares de la costa ártica de la antigua URSS, apagados y abandonados decenios atrás. Las nuevas rutas comerciales cambiaron sus derroteros y el uso del GPS se popularizó. Estos hechos coincidieron con el derrumbe del gigante soviético en los años ochenta con la llegada de la perestroika. Los faros dejaron de funcionar, saqueados y olvidados quedaron como un triste monumento a la estupidez del hombre.

  El invierno se prevee más benigno de lo habitual y todas las informaciones indicaban que la banquisa está retrocediendo. Me gusta el Norte soy feliz navegando por él, son ya más de veinte años de estrecha e intima relación. Algunos lo llaman el infierno blanco, no les comprendo. Yo el infierno lo encontré en el sur. Influenciado por las lecturas de Conrad , Twain y Stevenson puse mí proa hacia el océano Pacífico en mí primer gran viaje en solitario. Me asaltaron dos veces modernos piratas con lanchas neumáticas equipadas con potentes motores de más de trescientos caballos. La primera cerca de las costas de Filipinas, la segunda en el viaje de regreso, navegando por aguas de Madagascar, allí casi pierdo mi barco y la vida. En las islas del Pacífico, no fui o no supe encontrar el paraíso de las novelas de Salgari. Tan solo hallé lujosos complejos turísticos que prohibían el acceso a las mejores playas y barcos de turistas-buceadores ocupando los mejores y más solitarios fondeaderos. Un calor sofocante que todo lo corrompía en breve tiempo…

  Bjorn el marido de Astrid me da una palmadita en la espalda y se sienta en la mesa como todas las tardes después de la cena, sirve un par de pequeños vasos con un fuerte aguardiente local y bebemos juntos en silencio. Entre las fotos antiguas que adornan la taberna hay unas del abuelo de Bjorn recibiendo al Fram el robusto y legendario velero de Fridjof Nansen. Doy el penúltimo trago y sonrío a mí enorme y pelirrojo amigo, este me responde alzando su vaso, no hace falta que hablemos el mismo idioma, nos entendemos, los dos somos hombres del Norte.

Carta a Adivín Serafín

Estimado Adivín:

 Te pido disculpas por la inquietud que os a creado la falta de noticias. Esta singladura, al final, ha sido más larga de lo esperado. Lo primero que hice al atracar el Arga fue dirigirme a la oficina de correos de Longyearbyen. No debo tener muy buen aspecto y mí olor debe ir en consonancia ya que el rubicundo hombre de la oficina postal me arrojó prácticamente a la calle una vez que recogí la saca con las cartas y paquetes. Gracias por las botellas de sidra y el queso de cabrales, ya sabes como se agradecen estas cosas cuando estás lejos de casa. Os mando una foto desde la cámara del viejo Arga, aquí estamos en plena noche ártica y como el generador está roto he tenido que alumbrarme con un viejo candil. En cuanto repare el generador y ponga en orden el barco os relataré todo lo acontecido en esta singladura, en verdad os digo que creo ha sido una de las más duras.

Saludos para todos.